Мне не место на стенах. Мне не место на поле боя. И в оружейной, у выдвинутого на середину комнаты стола, над картами — мне нет места. Я не генерал. Не маршал. Природа не наградила меня умом стратега, она вообще поджала губы от жадности, выдавая ум на мою долю. 

Гонять по полям коров и свиней, ругаться с мельниками и сборщиками налогов, писать прошения его величеству (да будь он четырежды проклят, как и регент его) — вот мой удел. На большее я был не способен даже в самых смелых мечтах. 

И жениться. И быть ей верным. Не ведая любви. Любви? Сердца же нет. Любят не сердцем? Так и ума не додали, моя госпожа. А впрочем — вот вам пяльцы, вот вам шелковые нитки. Вышивание сцен из жизни святых должно принести мир под эту крышу. Только не вздумайте вышивать сцены из жизни супруга… Это обман. Нет, в жизни моего предка такого не могло быть, здесь изображен кто-то похожий, но… другой. Работа чудесна. Но что с ней делать? Пожалуй. Отошлю в столицу. Пусть решат, что я лишился остатков разума. 

Я снова замечтался. Я не женат. По-прежнему. Ее сиятельство ещё не ступала на порог этого дома. Дома, оставленного и позабытого как старыми, так и новыми богами. Кому ни молись — не услышит. 

Я не маршал. Я не генерал. Я даже не полковник. Мое звание гораздо ниже, по-прежнему. Сам себя я давно разжаловал. Но...

Что будет с ними? Они ждут моих слов. Они ждут моих решений. Они хотят, чтобы пришел я и сказал, жить им или умереть. Сдаться или держать осаду до последнего. 

Они не могут ничего без меня. Это немного пугает. Ответственность. Всегда ее избегал. Но дальше пятиться невозможно, позади пропасть. Придется отвечать. И за себя, и за них. Придется выдержать удар. А ведь среди них бывалые вояки, трясут над головой короткими ржавыми мечами и вспоминают битвы, что были до моего рождения. Как они уцелели, будучи на столько идиотами?

Они передают из уст в уста чужие слова, теряя половину, приверая и добавляя от себя невесть что. Они даже рисуют. А иногда записывают. Не дай мне боги среди этой лубочной живописи узреть себя. Но кто надоумил их пририсовать рога чужой армии. Идиот. Солдаты противника и правда стали похожими на демонов. Однако мы воюем с обычными людьми. 

Я не думал, что мне выпадет эта война. Как будто кто-то за спиной шепнул над ухом: «Это твой шанс. Последний. Поступи правильно. Проживи свою жизнь… достойно».

Отстаньте от меня! Я не хочу правильно. Я не понимаю. Я не знаю. Правильно для кого? Для вас? Или для меня… Хоть однажды в моей жизни меня спросили искренне: а чего ты хочешь сам, для себя. Не оглядываясь на других. Хоть раз я выбирал свою жизнь сам, опираясь на голос сердца или мог позволить себе подумать? Когда я жил так, чтобы меня не выхватывали, не перетягивали на себя, разрывая на части и не кружили до той степени дурноты, когда дашь согласие на что угодно, лишь бы упасть на пол и позволить себе рвоту. 

Прожить жизнь достойно. Достойно кого? Да я сам не знаю, кто я. Как я могу понять, что достойно, а что нет. С кем сравнить? Уж не с ныне живущими. И жующими. 

Что я ни скажу. Надо мной смеются. Что ни сделаю. Все не так. 

Вот только никто не проживет мою жизнь за меня. Я попробую сам. И буду пытаться сделать, как лучше мне. Все равно для других я лишь мишень для насмешек. Или просто мишень. 

Я на шаг. Но хожу лишь вперёд. 

И все же интересно глянуть… а как меня рисуют по другую сторону стены? Правда, что это не совсем прилично… Надо послать разведчиков....