Когда я был маленьким поросенчком, а соцсети юными и открытыми, были широко известны в узких кругах разные фрики. Сейчас тяжело удивить кого-то безобразно размалеванным лицом, как-то выкрашенными волосами, татухами, жирнотой, худобой, горой мышц на анаболиках. Мы приквыкли к любой херне, и если мимо пропрыгает на нарощенном члене бодибилдерша с татуировнным лицом и дредами в подмышках, все просто сделают глоток кофе и продолжат скроллить новостную ленту. Видали и хуже, видали и пизже, лишь бы прыгала мимо. Ушли в никуда Карины Барби, ушли в свои квантовые переходы Аматуи, сгинули Анастасии Шпагины и прочие звезды «Говорит Украина», «Пусть Говорят» и т.д. Вроде как Аматуя пытатется еще торговать каким-то сувенирным мусором и что-то продавать людям, застрявшим в 2005 году, но воспринять ее как интересного блогера, журналиста (я воспринимаю крупных блогеров как журналистов), даже модель — невозможно. Актуальность подобных личностей утрачена. Да, на смену им пришли Лерчики, Блиновские, Эдварды Билы — люди из мяса и костей, свои в доску мошенники. Людям захотелось, чтобы их обманывали не герои аниме, а простые картавые тетки и мужики с лицами дегенератов (тот же эффект, что с изображением беспородного кота на упаковке кормов для животных).

Но не суть. Я к чему… вылетело мне здесь на Ютуб некое интервью с Анастасией Шпагиной. То ли годичной давности, то ли еще тухлее. И я решил, а что бы нет… включу фоном в метро. Посмотрю, что стало с девочкой-куклой из тех времен, когда мне хватало денег на футболку из Твое за 99 рублей и макдак на прогулке.

Я никогда не был подписан на нее, особо не инетересовался их ссорами-сплетнями-фотками. Да, есетственно, я знал, что это махровый фотошоп, да, мне было понятно, ради чего весь этот цирк с конями. Но… где же мой 2005-2007? Немного иллюзии того времени.

Включил. И обалдел. На меня из наушника полилось плаксивое причитание. На диване перед ведущей сидела женщина, либо под тридцать, либо за тридцать. Скорее за. Т.е. прошедшая огонь, воду, медные трубы. Там за спиной съемные хаты, переезды, все возможные комбинации с недвижкой. И нытье… на много-много часов. Создалось впечатление, что человеку «не додали». И все та же игра в куколку, в малюсенькую девочку, хрупкую игрушечку. Вот она плачет, вот она срывает голос и что-то шепчет, хлюпает носом. Впечатление, что человек, взрослый состоявшийся человек находится в… трауре. Что произошло что-то непоравимое, от чего мурашки по спине пробегут у любого, кто хоронил близкого (даже если этот близкий был любимым котом или верным псом — бескорыстная дружба и нулевые ожидания). 

Где взрослая Анастасия, которая улыбается глядя в прошлое? Для которой те конфликты, ссоры, всратый буллинг уже что-то десять раз забытое, перемолотое, через что она перешагнула и спокойно пошла дальше. Есть такая прекрасная поговорка: «Если со дня выпускного прошло 10 лет, а ты все еще хочешь взорвать школу, ты неудачник». Сначала я думал… интересно — почему? Потом стало ясно — почему: потому что за 10 лет в жизни человека должны, просто обязаны, произойти события, которые перечеркнут школьные годы чудесные, которые оставят позади все конфликты и разборки юности и детства. Это могут быть хорошие события: влюбленности, свадьбы, карьера, путешествия, рождения детей, новые друзья или интересные хобби, а могут быть и безобразные — горе, которое гнет в три погибели, болезнь, перед которой все отступает на второй план, даже гнусный срач за наследство, суды, тяжбы, смены профессии на 180 градусов, тяжелые переезды, катастрофы, аферы. Но все это перекрывает прошлое, заставляет смотреть на него через завесу. И появляются те самые воспоминания о воспоминаниях. И тут только от человека зависит, какими они будут. Здесь уже не важно, что происходило на самом деле, вообще не важно… важно то, как ты это постарался запомнить и передать другим.

Самый безобидный пример, вообще отвлеченный от всего.

«Я открываю портфель, прикинь, а там сука дерьмо. Нехуево так насрано. Начинаю доставать тетради, пенал, учебники. Все в говне. Каждый листик в говне. Как будто в мой рюкзак брантозавр насрал. Все ржут. Я понимаю, что это пиздец, чуть не блюю. Куда пойти? Чо делать? И я сука знаю, кто это мне нагадил. Все просто угарают, просто плачут. И тут заходит училка… а у меня руки полные дерьма...»

«Меня травили. Надо мной издевались. Мне в портфель положили какашки. И после этого я хотел повеситься, утопиться, удавиться, отравиться. Это было невозможно. Меня травили непонятно за что. Я никому ничего плохого не делал. Я был замечательный. О жестокий мир...»

Но честно. Спустя 20 лет… дерьмо в портфеле… это дико смешно. Это тупо. Это дико тупо… это мега тупо. Но это смешнее Камеди Клаб и прочих смехопанорам.

Потому что ты вырос, вырос и тот, кто тебе это дерьмо подсунул. И теперь ты спокойно можешь про это говорить и даже сказать тому парню: «Вот и не слабо тебе было это говно собрать… а помнишь, как ты был на голову выше и всю мелочь гнобить пытался… помнишь, ты в сортире людей ловил, да ладно, ты же рили сидел среди нужников и людей пытался травить». Подобное всегда имеет власть, если оно жрет тебя, жрет твои эмоции, твои страхи. Наверное, для этого мы взрослеем. Чтобы новые страхи и новая боль отстраняли те, делали их безобидными. Типа Богарта/вризрака из Гарри Поттера, как только ты сам понял, что все это хуйня, власть события/человека пропадает. Болят свежие открытые раны. А шрамами можно уже хвастаться. Да, бывают фантомные боли. Но болеть там уже нечему. Это игры разума. 

«Это в меня стреляли. Это юношеская дуэль. Это уже не юношеская, но тоже глупая. Это бил наемный убийца. А это я сам… прижег. А это меня прилюдно пороли. За что? За дело. А это меня конь одного знатного господина за плечо прихватил. Эполеты показались вкусными. А хром я почему? А потому что как трусливый заяц убегал под горку, подскользнулся, пятка поехала, в болото скатился, там сутки лежал… а это… шаманы пускали из меня дурную кровь… безрезультатно.» Мы все состоим из шрамов, перевязок, каких-то тростей, костылей. Но только от нас зависит, как мы ходим — прямо, сами, или сидим у края дороги и ноем, чтобы нас на своем горбу кто-то потащил (ищи дурака… и найдешь).

«У меня дети!»… как говорится: «У всех дети».

Не сложились отношения с отцом — нытье (безотцовщина или отцы-молодцы-соленые под водку огурцы были нормой для моего класса), нахуй послал мужик — нытье (ну, ок… не вспоминай больше историю про барсучье… нет и не надо, другого найдем, «пошли домой, мужчин на свете много, хоть дюжину я вам их подберу»), какой-то пидор обозвал в интернете — нытье, какая-то манда что-то намандила — нытье, ужас, страхи, отсутствие безопасности. И все это с хлюпаньем носом, слезками, надрывчиком и тихо-тихо. 

«Ребята. Я уникальная в своей жертвенности. Пожалейте меня. Полейте меня.» 

При условии, что это треш-модель считай. Человек, создающий специально вызывающий образ, довольно агрессивный, гуляющий по шоу, выставляющий себя на показ. Гхм… торгующий своим те… внешним обликом. Человек, который выбрал этот способ для заработка. Он не стал просто стричь бабулек и мужичков в Одессе. Ему подавай Киев, ему подавай Москву. Вы представляете себе одинокий листик, на тоненьких ножках, трясущуюся девочку-ангелочка, одну в мире большого города в начале десятых- в конце нулевых? Эм… нет. Это стандартная хищница. Верткая баба, которая понимает, как именно надо работать на публику. Где и с кем устроить срач, как сделать так, чтобы о тебе не забывали преданные хейтеры и твои просмотры оставались на плаву. Потому что даже хейтера надо удерживать. Ты никому не всрался, если ты над этим упорно не трудишься. Ты должен о себе напоминать, тюкать аудиторию, что-то выкрикиквать, нести ахинею, угрожать, обвинять, орать меня обидели!!! Люди моментально забывают. Не интересно. Одна блогерша надоела, пойду другую гляну. Любая новость, плохая или хорошая, живет максимум три дня. Все уже насрали три кучи на батискаф и мятеж. Все побежали дальше. А это в любом случае интереснее сисек-писек и нытья.

И создалось впечатление, что в жизни героини ничего не произошло. Вот тогда случилась какая-то слава, страшные хейтеры, ужасные люди. Но больше ничего. Ни ее поездки за границу, ни деловые контракты, ни коллоборации с другими блогерами или брендами… ничерта. Обычно человек рассказывает: как его кто-то кинул, смешные случаи, воспоминания из детства (надо обязательно упоминуть тяжелую составляющую: есть было нечего, колготки штопали, одноклассиники башкой в унитаз мокали, что-то там еще… и светлую: образ матери/бабушки чаще всего), потом как он боролся за успех, шел через тернии к звездам, обязательно про большую и светлую любовь или тяжелое расстование, надо еще детьми похвастаться, и планами на будущее. Здесь этого ничего нет. Я бедная. Я бедная. Я незаслуженно обиженная. Хейт. Страх. Панические атаки. Он сказал это… а она сказала… Есть такие люди «она казала». Да мало ли какой пидераст когда что вякнул. Ну, пидарасило его, вот и вякал. Это ж Синяк, он же мерзкий как жаба. Было бы странно, если бы он отозвался хорошо. Это бы настараживало.

Да еб твою...!

И я понял, почему они не выдержали. Казалось на какой-то момент, что все эти фрики пришли в интернет-пространство на долго, будут здесь жить, будут маячить, но они как-то сдулись.

Они застряли. В своих образах. А образы перестали быть актуальными. Людям вокруг стали интересны другие персонажи: не столь дрожащие, а наоборот говорящие «я могу» (продающие это «и ты сможешь»), люди умеющие работать в командах (современный ютуб и ВК это команды, у крупных блогеров есть сценаристы, операторы, те, кто отвечает за монтаж и делает даже аватараки), успешный успех, живые деньги, которые можно потрогать, а не эфимерные эльфы-бабочки. Уже тяжело хайпиться на целлюлите, сейчас в почете бодипозитив и блогер обязан быть толерантным иначе рискует напороться на отмену (наши мальчики еще позволяют себе повопить на американской площадке, но, думаю, их тоже всех скоро заткнут). К тому же зритель ждет новых трюков. Нужна еда. Шоу маст гоу он. А эти ребята оказались неговорящими. Просто картинки ушли. Нужны либо действительно лакшери (у фриков обычно не очень много денег) фотки, либо уникальные тексты (оказалось, что они не писучи, пардон), либо качественная картинка в движении и говорящая голова (все они говорят плохо, а про то, что фото и реальность немного отличаются… следовательно без масок и в видео тяжело). И откуда браться контенту? Все уже обрыдло...

И понесло от этого интервью ложью, скукой, игрой в куклы. И стало это скучно. Как-то эмо мне не довелось быть, все же я уже вырос к моменту их страданий. Да и как-то своя рубаха к телу ближе. Люди в комментариях естественно пожалели бедную дефачку (у нас любят жалеть алкашей, проституток, всяких придурков, дай волю пожалеют любое чмо, которое только и ждет, к кому бы присосаться). Стопэ, народ. Пожалейте свою маму, которая тащится на рынок с тележкой, себя любимого в 7 утра в маршрутке, своего ребенка, севоего кота, который остается дома один одинешенек. Подобная любая девочка пустит вас в расход с холодным взглядом тупой эгоистки. Она хлюпает носом и рассказывает, как другая девочка (более успешная, которая смогла удержать аудиторию) часами говорила с ней, поддерживала. И у меня возник закономерный вопрос: «А ты кого так поддерживала? Ты бы с той девочкой просиживала часы своей жизни? Слушала бы ее вопли? Говорила бы, что все будет хорошо. И давала бы действительно советы от чистого сердца? » У меня нет друзей. У меня нет… у меня нет… Извини, подруга, но ты сама… хороший друг? Ради кого ты можешь сорваться и метнуться? Ради кого ты будешь рыть информацию, не спать ночами, жертвовать время, деньги, нервы? Были такие люди? О них как-то не очень много слов… Все эти страдалицы на самом деле хотят стать центром вселенной. Чтобы вокруг них плясали с бубном верные друзья. А кто ж не хочет? Сами же они холоднее лягушки из пруда. И не дай бог скажешь ей — бабца, харе… чо развела… Вопли, панические атаки, психотерапии, скорые, депрессии и три года не выходить из квартиры. Ну, и не выходи. 

В мире много людей. А еще есть жаренная картошка и мороженое. И коты. И море. И красивые рыбки. Газировка тоже весьма неплохо, особенно в жару, особенно на шезлонге. Отбивать мяч дельфину — весело. Бежать по беговой дорожке и думать о своем, бежать еще быстрее, слушать музыку — тоже большое счастье. Особенно если заболел, понимаешь особо остро. 

Депрессия? Да, это диагноз. Это не плохое настроение. Это серьезный диагноз: нужны анализы, нужна работа с рядом врачей (не только с психологом, здесь подключается эндокринолог, все виды мозговедов (причем тех, которые работают с мозгом, как с мясом, ибо часто причиной затяжной депрессии может быть органика, вон как у маминого мужа — огроменная опухоль была в черепухе). Но никто тебя не приведет за ручку к этми врачам. Не заставит ЗАХОТЕТЬ вылечиться. Не найдет причин, почему ТЫ должен жить как человек. Потому что по большому счету… на нас не насрать только нам самим и еще маме (если мама не маргиналка или психичка). Для всех остальных мы… вот что-то пролетело и ага...

И так смешно. Когда про ранимость и какие-то слезки рассказывает девочка из той самой обоимы: Карина Барби, Господи… не помню как звали… Олеся Малибу (она в свое время хотела, чтобы я ее снял у Дома Правительства), Трусова, Аматуи, Шпагина… это девочки — работницы с энергией дай бог каждому. Конечно реклама не охотно к ним шла. Бренды немного обходили стороной. Но мужики-то не обходили. Эскорт как таковой стал чуть-чуть попозже. А тогда модели и фрики. Потом эскорт, теперь все потихонечку перемещаются в эмираты или США. Потому что именно там либо «шейхи», либо легко и просто вебкам (что вполне невинно). И люди такие наивные-наивные. Верят. Если Ютуб приносит мало, если контрактов нет, если якобы за шоу дают три рубля, а то и вовсе бесплатно… то откуда банальные средства? Не от слез же и нытья. Был очень очень короткий момент, когда было модно иметь подобную содержанку. Потом это как-то ушло, и та же Малибу моментально сменила имидж (проиграв действительно красивым шлюхам и проиграв оставшимся фрикам). Это очень тупо, но в свое время мне попадались отзывы клиентов всей этой шушеры, и ожидаемо большая часть людей была недовольна качеством услуг: дамы оказывались неповоротливы, без огонька, и все очарование фото пропадало как только происходила реальная встреча, обычную Танюшку из Химок наряди в Лолиту с алика, будет веселее.

Но все это ерунда. Время. Время беспощадно. Оно сметает всех. Фриков и успешный успех. Разоблочителей. Инстасамок. Они все растворяются в непонятно чем. Туда же уходят рокеры (кто бы что ни говорил), актеры, неимоверно актуальные и модные писатели. Кто схлопывается, как пук, кто-то бултыхается и вопит, что без их концертов Россия (мир) не выживет… но проходит время и они больше не звучат по радио в такси. И в поисковиках их набивают все реже и реже. Сегодняшние дети не понимают, как можно смотреть кино прошлых лет. Даже 90. Характеры персонажей несовременные, шутки непонятны, отсылки непонятны, про спецэффекты вообще молчу. Люди избалованы. И дракон из папье маше… фу. Наверное надо очень хорошо чувствовать время съемки и любить кино, чтобы будучи юным, или даже просто молодым, с наслаждением смотреть кино 30-ых, 40-ых, 50-60-ых… да и других десятилетий. Сейчас другие дкорации (зеленка, привет), другие костюмы, грим… Другие типажи. Красавицы 60… в них было что-то гордое что ли? Кстати, эта гордость ушла из взглядов людей, и мужчин, и женщин (речь не только о Советском Союзе, если посмотреть кино загнивающего запада того времени — тоже… была совершенно другая манера даже смотреть глаза в глаза, другая манера снимать). Шутки, которые теперь недопустимы. Фразы, которые теперь недопустимы. 

В «Место встречи изменить нельзя» есть сцена с наклеиванием фото на дверь. Дверь на складе вся увешена черно-белыми фотографиями артистов. Инстаграм того времени. Это отретушированные качественные фото красивых женщин и вроде как мужчин (мужчины там ведь тоже были, да?). И та женщина, что по сюжету их собирала, знала каждого артиста. Карточки коллекционировали, подписывали. Собирать фото артистов было модно, их можно было купить как открытку, как марку, и прикрепить к зеркалу или на туалетный столик (или носить с собой и любоваться условной Любовью Орловой). И люди знали. Хрен ты выдашь артиста за своего жениха, даже если у тебя его карточка есть. 

В свое время меня очень удивил сюжетный ход фильма «Матч» (кажется так, там рассказывалось о футбольном матче между советскими футболистами киевского Динамо и фашистами). Там за одного из футболистов решили выдать еврейчика, чтобы спасти от газенвагена. И я тогда подумал: да вы озверели… А знаете, почему? Потому что всех футболистов киевского Динамо знали в лицо. Они были звездами. Причем очень близкими звездами. И они все были известны. Это как сейчас… ну я не знаю… заменить Павла Волю (или равнозначную фигуру) на неизвестного чернявого мальчика 160 ростом и уверять, что так оно и есть. А сейчас никто не назовет даже Трусевича. Не то что остальных. Или малогвардейцы. Их знали все. Их печатали на марках, их фамилиями называли улицы и площади, снимали кино, написали роман(?). И как корова языком слизала. Не поможет ничто. Ни учебники, ни новый сериал. 

Все такое… скоротечное. Что даже немного пугает. Олды помнят. Олды не простят. Тьфу. И это уже тоже не модно. Игру престолов тоже уже все отсмотрели... 

Я накатал этот прост просто так. Он не в стиле моего дневника. Просто накатал. Скорее всего потом удалю. 

П. С. Я как всегда забыл главное. Вот что должно быть у человека, чтобы из года в год не выпадать из седла? Чтобы скрипеть и скрипеть. И после смерти. Вот как стать классикой? Как остаться «на века»? Здесь нужна помощь историков-культурологов. Достаточно ли быть на хайпе? Нон-стоп на хайпе. Или надо выродить шедевр, который станет шедевром через… лет после твоей кончины?